12 días a menos 15 en promedio

Ay soledad, siempre he pertenecido a ti. Estoy en el rincón, no de una cantina, pero del baño más elegante de mi vida. En el loft que nos prestó la hija de los patrones de la mamá de Gil, aja, y entonces estamos de arrimados. No, estamos de patrones porque la hija de los multimencionados está de viaje. Ya llevamos viajando todos esos días y aunque mi vuelo estaba planeado para el domingo pagué una cantidad para volar mañana en la noche. Y no tengo sueño por lo que escucho a Café Tacuba, porque quizás no he pertenecido siempre a la soledad, sí a lo mexicano, lo caliente, lo complicado, y el calor. Ay sí, puto frío de la mega chingada de estos estados Minnesota, Wisconsin, e Illinois. Y nunca había estado en un menos 19 como hace unas horas aquí por Chicago.

El viaje, todo bien, los resultados, excelentes. Sólo que... Simplemente ya no estoy para estas cosas, tantos días lejos de casa con gente muy joven para mi, llena de energía, largas anécdotas de la prepa, y muy americana, muy gringa. Muy gringa. MUY GRINGA.

Chicago es como un México, pero uno de esos Méxicos que ves más hacia la frontera, donde las culturas están entre mezcladas. New York no se siente igual con todo y que esa ciudad está hecha de mezclas. Totalmente distintos son los lugares anteriores del Midwest donde estuve la semana pasada, ahí el fenómeno de la migración se siente muy nuevo, aún sin estar enraizado. Se siente la novedad y el desconocimiento con todo lo que ésto implica para los pobres paisas, como dicen en las oficinas de los Consulados (saludos, Camis). Muy lejos de lo que se ve, siente, come, y respira en un Chicago mexicano legal y totalmente americanizado. Y tan orgulloso. Seguro no digo nada nuevo y soy de hueva, pero ha sido una gran experiencia, al menos para mi que me gusta todo ésto, y para cualquier mente metiche/curiosa. No puedo negarlo, Chicago me encantó; incluido su estúpido y poco sensual frío.

Pero ya basta, 12 días de vivir con gente a esta edad, gente con la cual en serio tienes que hacer todo (hemos trabajado muchísimo), es demasiado. No sé cómo describir mi sensación de cansancio. Los adoro, son grandes amigos, o colegas. Bueno Lucía es especial, ella sí es mi amiga y trabajo sensacionalmente bien con ella, y está en constante aprendizaje de mis vulgaridades en español, y cómo no, si la chingada es la única forma de describir los imbéciles menos 20 grados que estaban destrozando nuestras caritas mientras caminábamos 4 metros.

A ella sí la quiero mucho. Al otro pues lo aprecio y mucho, le tengo respeto, cariño y agradecimiento. Pero muchachos, aunque se los he tratado de explicar, a los 31 años uno ya es bastante mamón, cero tolerante y demasiado bruja. Las cosas que no soporto de mis coleguitas de 25 años, tampoco lo voy a querer escuchar en todo un viaje, para eso mejor me pongo a escuchar mi ipod. Tampoco me gusta que me estén mirando pues sé perfectamente lo que está pasando por su cabeza, y si bien no estaba pensando en ningún momento ceder con el segundo individuo en cuestión como en algún momento me lo ofreció, ser una perra malhumorada era la mejor estrategia para que se me dejase en paz. Beber y hacer la fiesta me dan pereza cuando sólo hay bebidas azules.

Llámenme amargada, ni madres, soy una mujer de muy limitados estándares, claro, pero al menos defiendo bien mi poca virginidad cuando estoy segura de hacerlo, y lo mejor de mi es saber qué no quiero. Y sí, síiiiii me gusta un gringo, me encanta el gringo de los posts anteriores pero es un gringo con sabor distinto, con algo diferente al gringo promedio (al menos eso me tiene cegada), pero nooo, no quiero un gringo que tenga esas cosas de los gringos que me chocan. Osea ser tan GRINGO.

Lo que quiero es subirle a Leonard Cohen, regresar a NY, y llenarme de calor de mis viejas costumbres neoyurkinas que tanta falta me hacen. Pero lo más me hará falta siempre será el calor de lo mexicano. Me encantan mis paisas, pero aprovecharé que soy una nena privilegiada y en cuanto se pueda tomaré el primer avión y volaré a tierra mexicana, y besaré la primera playa que toque mis pequeños pero friolentos piecitos.

Quiero mi día de Reyes

Hoy estuve concentrada todo el día. Ha sido impresionante, incluso he sido productiva. Tengo que escribir una propuesta, y arreglar unas cosas de mi jefa. Además, en unas cuantas horas me voy a un viaje por el Midwest gringo, me imagino que genera mucha envidia mi vacación. Pues será St. Paul, en Minnesota, otros pueblos en Wisconsin y la magistral Chicago, yo estoy feliz. Feliz de salir a conocer lugares que mis preciosos ojos grandes no han visto y para colmo de felicidad, voy a ir a hacer trabajo de campo para un proyecto de investigación relacionado con la migración, lo nuevo mío mío mío.

Entonces me empezó a doler mucho la cabeza, cosa que atribuyo al exceso de seriedad y concentración tras tantos meses de fingir. La cosa es que ahora me gusta lo que leo, me impresiona lo rápido que lo hago, me gusta pensar. Chale, ahora soy una ñoñeta.

Y que me pongo de pésimo humor. Todo empezó con un súbito pero profundo antojo a Rosca de Reyes, seguido de una explicación infructífera a mi amiga gringa y judía, claro, sobre qué chingaos celebramos el Día de los Reyes y la Rosca y eso en países como México. Obvio, además de intereses comerciales, y una constante política del gobierno mexicano para explotar estos festejos y que la gente olvide los treinta mil y cacho muertos en lo que va del sexenio, bueno-bueno, ese fue el anual quejido socio-político de este cadavezpior blog. Entonces no entendió nada y wikipedié todo para ella y acabé perdiendo media hora en este trivial asunto. Y por supuesto se triplicó mi jamaicón y terminé comiendo un caldo de res para el alma que mis roomates y yo hicimos para la cruda del primero de enero. Deli, se acabó.

Ay estoy en mi cuarto bebiendo un cognac porque con estas viejas no hay de otra, recordando la Rosca de Reyes, y tratando de escribir párrafos sobre migración y desarrollo. Seguido de pensar en él, siempre en él, mi obsesión.

A ver qué demonios comenta Anónimo, mi único comentarista. Qué bueno, como ya he mencionado en otros foros, que patetic is the new black, porque nadamos en patetic lately!

beso!

Se me olvidaba comentar mis deseos del año: sólo uno.... él.

Gringos II .... y más prejuicios

Vengo de una familia que no respeta a los gringos. Mi papá los solía odiar y a mis once años me pasó "ahí pa mi conocimiento" el clásico Las venas abiertas de Latinoamérica. Mis maestros franceses los insultaban a cada clase y la neta eso me agradaba mucho. Sí, yo me uní a la causa, pendejos gringos. Luego entré a una escuela americanizada y un día discutiendo con mi papá sobre la posibilidad de crear una revolución en México me gritó encabronado que me había vuelto una priista y además pro gringa. Gueno, yo no más le contaba de Sydney Tarrow y Marc Lichbach y esos dioses -gringos- de los movimientos sociales, y concluí que su revolución la fuera a buscar a otro país. Priísta y pro gringa. Ambos detalles me hundieron en una gran indignación. Ni uno ni el otro mencioné a mis 22 años. Me burlé horas de mis profesores cuando aplaudieron mis dotes de investigadora y que por qué no la academia en una Ivy league gringa, ya he hablado de este tema absurdo. Por supuesto que 10 años después soy más honesta conmigo misma y digo a bronco pecho que sí, realmente creo que los gringos han hecho las cosas de forma distinta. Sólo con mirar la frontera entre tijuana y su lado paralelo gringo uno dice "pos sí, pos sí". Pero las preguntas vienen con la experiencia, no sólo con la mamadora ambición de descubrir el hilo negro. Tuve un súbito antojo de naranja cortada a la mitad, mmmm. Perdón. No hay perfecciones, ni una. Aquí no son perfectos, nadie tiene que venir a decirme.

Y heme aquí (todo lo que ya saben). Recordando mis juntitas en el cide donde los pro gringos nos trataban de lavar el cerebro, yo aún resistía y decía "peste soient les putains d'américains de merde, protège moi Pierre Bourdieu, avec ta sociologie, l'histoire et la science po europeenes" (no ubico mis acentos tras pocas horas de dormir). Y heme aquí, ni hablar...

Y en ese tesitura, hoy tuve una idea genial. Motivada por supuesto por mi pestilente y petulante pretensión de superioridad sobre mis colegas (pretensión proporcional directamente a mi cabello, entre más largo, más mamona), gringos e internacionales (no todos, a muchos los respeto). Estaba yo explicándole a la vasta mayoría qué demonios veíamos en clase. No podía creerlo. Yo explicándole a estos cerdos capitalistas la lógica del mercado detrás de su vida diaria, pero mi inglés tenía que explicar no sólo de mate y economía -cosa que uno diría bueno ok es legítimo que gente intelectual no sepa de números- pero sobre ¡quiénes demonios fueron los actores importantes durante la Guerra Fría! que qué bonitas intervenciones de los gringos en los países “mal vibrosos”, y los rusos, y sus desplantes y sus miles de porquerías (uno debe emplear el lenguaje que entienden, quién es malo y quién es el bueno, obvio Patrice Lumumba del ex Congo belga es el chido). Empecé a sospechar que no hacen uso de sus impresionantes bibliotecas. Más de miles millones de ejemplares que cualquier ñoño envidiaría (lo admito, me fascina oler sus viejos libros, y quisiera vivir ahí y tener tiempo de leer más -ay sí ya basta de mentiras, soy eso, una farsante, una ñoña, una matada). Y eso que NYU es una nueva Ivy League y la madre. Y hace unos días teníamos que escuchar a los gringos proporcionando sus grandes ideas sobre qué demonios podrían ser las razones por las cuáles un pobre no tiene acceso a seguros de vida. Al principio pensé, bueno quizás estos muchachos realmente están intentándolo. Es que su pobreza aquí está de risa, yo soy pobre aquí! Y hasta reprimí el sentimiento patriotero tercer mundista en mí No, no, hay que darles chance. Y el miércoles pasado concluí que no, que neto merecen una calentadita y que yo me sentaré ahora con los que tienen beca de Oprah, orgullosa con africanos y viva el tercer mundo. Es indignante -y lo digo en este blog que es sumamente poco serio- que los presuntos futuros dirigentes de este país, y por ende, de las organizaciones domésticas e internacionales de más poder, más sacalepuntita, más presupuesto, más influencia en el mundo y que a su vez tomarán las decisiones con respeto a nuestros países en desarrollo, y cuyas NPO más hippies y orgánicas tengan como misión empoderar a los zoques popolucas sin siquiera interesarse en la política interna de otro país y que claro quieren ir a nuestros jacales a sacar de pobres a los tzotziles, no entiendan el concepto de pobreza, y lejos de eso, se animen a ser servidores públicos mundiales sin tener un poco de capacidad de empatía y humildad. Pobreza no es sinónimo de pendejez! Imbéciles ellos que nunca han salido de su costa Este con barredoras de nieve de mega nivel más chingonas que toda la red de aguas sucias de mi municipio natal panista (iuk) y que bueno, obvio como Washington no es Chicago, 30 cm de nieve descontrola su boussole interna (no sé cómo decirlo en español) y la capital democrática de Estados Unidos, y del mundo. Y hoy otra vez tuve que reprimir el dolor de saberme mínimamente superior a ellos en cultura, en mesura, en todo. Qué estaban deprimidos porque se dan cuenta que sus instituciones son una basura! A ver animales cómo les explico. Pero no! No todos son así, yo sé qué no, yo tengo amigos prometedores, encantadores, humildes en su espiritú intelectual, y además no entendería cómo voy a mis clases feliz por tener maestros geniales y vacas sagradas a la vuelta de la esquina en el edificio de economía o ciencia política o por la 116 st cercas de Harlem. Mi idea genial fue: ¿qué tal que me aviento un doctorado en la costa oeste? Quizás allá sí me junte con la crême de la crême intelectual. Una vez más agradezco no sólo mi represiva educación afrancesada sino la obsesión de mi padre por enseñarme a leer periódicos, revelarme, consultar libros. LIBROS. Sí. aún siendo fan de Simon & Garfunkel. Y gracias a mi mamá, Javier y JC por dotarme de todo lo de Mafalda durante los últimos 30 años de mi vida (desde lo que venía en el Excélsior hasta lo más caro vendido en Sanborn's). Y gracias a mis maestros franceses amantes de México que en 1996 me lavaron el cerebro y me creí el cuento de venir de los países del futuro y Patrice Lumumba se volvió en unos de mis ídolos románticos de mi adolescencia, pero me acuerdo y pienso que no puedo creer que los gringos no lean un poquito más (Amanda si lees esto, esto es un poema de amor). Y si me caso con un gringo, deberá ser muy astuto el cabrón, leído y de Brooklyn. Y yo idiota y procederé a tragarme mis palabras como ya lo he hecho con respecto a estos gringos.

Qué bonito es volver a estudiar. Me gusta.

Pare de sufrir

Ya ven cómo es uno.

Para empezar he descubierto que el frío no es mi mejor amigo. Es más, apenas lo estoy conociendo y ya me cae mal el muy cabrón. Bueno siempre lo he sabido, soy friolenta por genética, pero este nuevo frío, es el maldito bastardo que me acaban de presentar!

El frío me hace sufrir y mucho, y de paso genera problemas con quienes me rodean porque simplemente, estoy de malas. El frío me hace tener más hambre, como de más, luego traigo esta panzota, me siento gorda, me veo los cachetes, mis piernas están más chonchas y chocan entre ellas, mis brazos se vuelven de osito mielero, osea todo nos conlleva a puros elementos objetivos y significativos para lo que se le viene conociendo como una “madness”.

Aunado a lo anterior, mi ciclo es cada vez más corto o más bien llevo dos meses muy bizarros con una misma rutina, ir a la escuela, estudiar, trabajar, chatear, no salgo de ésto y ahorita, finales. Eso hace que... no esté durmiendo bien, lo cual no es novedad,... pero estamos a 16... Esto es claramente hormonal porque aunque viva así (sin dormir, comiendo de más, con triple calcetín), siempre estoy contenta! Lo juro por Madonna! Pero las hormonas aunadas a este frío, y sus consecuencias nos llevan nuevamente y de la mano, a una mega madness (una disculpa a quiénes ya haya afectado mi alterado estado actual).

No obstante lo anterior, dirían incorrectamente los abogados (a quienes también odio), hoy que vi que estabamos a un sencillo –juego de niños para los locales- 27 grados (menos de cero, es lo único que me importa, siempre le tendré miedo a ese rango que empieza en un rojo 32) pensé: ¡Ya basta, pare de sufrir! Logré entender el significado de tan bello título de la organización dizque sin fines de lucro de los brasileiros ésos. Saqué del closet mi valioso tesoro: mi increíble The North Face Jacket que me costó un ojo de la cara. 

En cuanto me la puse y salí al exterior empecé a escuchar un cántico divino “eres mi bien lo que me tiene extasiado, por qué negar que estoy de ti enamorado? De tu dulce alma que es toda sentimiento…”. Oh sí “Women’s Metropolis Parka”, la gloria eres tú ♪♬♫.

Ahora, esta batalla contra el frío apenas empieza y mi nivel de superficialidad me impulsará a cometer locuras cada vez menos loables con un sólo objetivo doble: parar de sufrir viendome bien! Esto implica mis botas lindas y resistentes a la nieve, adquirir una secadora de cabello (y dejar de exponerme idiotamente cada mañana con los pelos mojados porque de verdad ahora sí empiezo a sentir en carne propia las palabras de mi amigo el Santi: Nilbis, en invierno, vas a querer nunca haberte ido para alla) y cosas para el pelo que me lo hagan ver bien y limpio aunque me bañe en la noche, preciosas mallas resistentes a estos vientos, unos guantes de piel con eficiente forro interno, estoy en la página de North Face en vez de estudiar, y mi carita, mi carita... Ya tengo identificadas las cremas Origins que adquiriré adivinen qué día??

Claro, el día de mis 30! Ay y vuelve a mi el buen humor como vuelve a mi la calor...

Dios dice que la gloria está en el cie-lo, queeee es de los mortales el consuelo al morir ♪ Bendito Dios que al tenerte yo en vida, no necesito ir al cielo tisu, Parka míaa, la gloria eres tú ♬!!

Pd: feliz cumpleaños tía Nidia! espero nunca leas estas barbaridades y no tía, yo no he perdido ni la virginidad ni soy corriente!

Mis 13 pesos peor gastados!

Como siempre, a diario doy vueltas a la isla, pero hoy me tomé la tarde para limpiar mi cuarto y después salí a pasear por mi barrio negro. Ya como a las 9 pm hacía mucho viento entonces se me ocurrió meterme a un mini super en busca de chocolate a pesar de las advertencias y regaños de la favorita unas horas antes por chat. Pues no le hice caso y me comí un twix y en eso.... fue cómo hallar la sección de Hecho en España de la comercial mexicana pero en mejor y con la siguiente selección de productos:

- Vitacilina normal y para bebés, oh in tha house and in the oficine, such a great medicine!

- Pómoda de la Campana (Made in Querétaro)

- Crema Hinds 

- Talco y crema Maja importada desde su fábrica en Polanco

- Ricitos de Oro (mamáaa)

- Heno de Pravia

- Crema Grisi con conchanacar!!! (iré a robar de vez en cuando para eliminar la cicatriz de la frente por la lobotomía)

- Broncolin 

- Nivea en el bote de cristal azul que usaba mi abue y que yo me comía a los 4 años.

Hasta tenían porquerías por todos conocidos como Emulsión de Scott, jarabes para la tos, XL3, y más cochinaditas orgullosamente importadas desde México y con etiquetas en inglés! En inglés! Ni los productos regulados por Sagarpa son tan confiables y emanan tanto profesionalismo!

La próxima vez espero llevar cámara para dejar asentados los tesoros! Y eso me enseñara a no comprarme productos un día antes de volar, para qué?? Bien se me dijo que todo encuentro aquí y más en Brooklyn, la tierra de sueños, hasta mi vitacilina, ay qué retebuena medicina!