¡Qué sea menos!

Caray. Urgen más crisis previas a los 30 porque ya no veo muchas y no tengo material de queja. Y no creo que hayan acabado porque sea la tipa más madura del municipio. Lo más seguro es que están todas por ahí, dormidas, ahuevonadas, desidiosas ellas también, quietas, y sólo esperan la chispa de la soledad, la inseguridad, la incertidumbre, la lluvia y yo en guaraches, que me pierda por algún callejón de hermanos por el Prospect Park, que se me caigan mis útiles el 1er día de clases o haga algún seudo ridículo para que me ponga a berrear cual vil Estrógeno Parlanchín Chillón que siempre he sido.

Siempre que estoy en un ataque de pánico, pongo dos de mis canciones predilectas “no surprises” de Radiohead y “asleep on a sunbeam” de Belle and Sebastian. El resultado es que soy insoportable por unos minutos pero al menos el ataque cuenta con un sublime soundtrack. Pues de ésos no han habido mucho, pero hoy las puse para ver cómo se oían así en pleno insomnio.

Mis ataques de pánico siempre son por lo mismo, que me choca convertirme en adulto y sacudir mis fantasmas. Sin embargo, la mudanza de país amerita la crisis, no? Es como preparar una boda, te vuelves una bridezilla. En este caso que pronto seré una casi ilegal, puedo ser migrantzilla. Pero ahora que lo pienso sí tengo angustias legales, como que los assholes de NYU aún no me mandan mi formato I 20 para la visa y yo muy quitadita de la pena ya hice cita con mis cuates de la US Embassy. Digo, también me angustia no poder llevarme toda mi colección de vestidos veraniegos, o cómo voy a retirar dinero, o qué haré sin mi cobija y sartenes!

La verdad soy mega superficial, y no tengo seriedad ni corrección política. Pero en mi defensa, si lo piensan bien, es que necesito meter en mi maleta todo lo que NO voy a comprar allá, es estratégico. Migrantzilla entonces… aunque he tenido suerte o he hecho bien las cosas. Por lo menos no me voy casada y con 3 minables hijos... como mis papás en 1986.

Digo, hace 23 años ellos emprendieron un verdadero viaje de sicóticos, y con más legitimidad para más locura. Eran ya una familia con 3 hijos, entre los 7 y 4 años, que dejaron patrimonio y familias consentidoras, en pleno fin de la Guerra Fría, post crisis financiera del 82 y durante el escándalo de Chernobyl, con una sola beca-crédito Conacyt para doctorado. Y mi pobre madre apenas hablaba francés, y sospecho que mi papá también pero así trabajaba y estudiaba. Y no llevaban 2 maletas como yo, sino como 10 o dónde cupieron nuestras barbies y el he-man del Hugo (es decir nuestra vida entera hasta ese entonces)?!! O quizás es mi vago recuerdo de esa tortura México-LaHabana-unaciudaddeIrlanda-Moscú(¿qué pedo?)-otra cosa-París que mi santa madre se echó sola con los 3 monstruos! Mira que aceptar viajar por Aeroflot y que al llegar mi papá nos trepara a un tren pa un viaje extra de 5 horas hasta Nancy cerca de Alemania! Y meses después de retache a la periferia de París a Créteil, hermosa ciudad de migrantes! De una familia clase mediera privilegiada nos volvimos migrantes y la mera racaille. Y no me quejo porque qué increíbles recuerdos!

Sí la verdad siempre me la he pasado bien a pesar de mis dramas. Sí definitivamente que sea menos, ya vendrá la carnita de la queja porque me encanta el drama el cual me hace más feliz.